LA MAGA

Me sobrecoge ver que los desastres naturales no reparan en las zonas más desfavorecidas de este planeta. Los pobres no tienen respiro sólo lágrimas, dolor, hambre y además desastres naturales. Haití es uno de los países más pobres del mundo, "los negros" como les llaman despectivamente desde la República Dominicana.

La cooperación internacional no se ha hecho esperar, es reconfortante ver en blogs y webs e incluso supermercados que anuncian a todos la necesitad de este país, es al menos un recordatorio a nuestra  dormida conciencia que este mundo es mucho más pequeño de lo que nos creemos, y que no es moralmente justificable ver la desolación y el caos que ha sembrado el terremoto mientras estamos sentados confortablemente en nuestros cómodos butacones e indolentemente viendo las imágenes (que vulneran cualquier código)  que cada día son más crudas del hambre, y el consiguiente desespero de la población que ya no tiene ningún reparo, sin al menos conmovernos.

Las cifras para quien quiera saberlas son escalofriantes, se calculan unos 180.000 muertos, se están propagando numerosas enfermedades como el tétanos sarampión y diarrea. Los niños y las mujeres son las principales víctimas del caos que la cooperación internacional liderada por EEUU no puede controlar. En el aeropuerto de Puerto Príncipe gestionado por EEUU  (¿alguien de verdad sigue pensando como mejor gestor a EEUU después de ver su cometido con el desastre del Huracán Katrine en Nueva Orleans?) están bloqueadas millones de partidas alimentarias ante el desespero de la población, el vandalismo y el terror generalizado .

El problema de Haití es brutal, ahora, ayer y probablemente mañana. Haití es un país rico en recursos y pobre en líderes que siguen las doctrinas impuestas por EEUU, que no duda en intervenir, bloquear e imponer su política según sus intereses. La realidad es que Haití es noticia hoy pero dentro de unos días cuando se apaguen las luces de los flash y de las cámaras, la mayoría del mundo no se acordará de esta enorme tragedia  ni tan siquiera dónde está situado Haití en el mapa. Pero el desastre es evidente, el horror hoy en Haití no puede hacernos olvidar la magnitud de la desolación y el enorme desamparo que hoy por hoy están viviendo miles de personas. Hoy el infierno se llama Haití, no deberíamos ni debemos cerrar los ojos.

  http://www.msf.es/landing/donativo-haiti.aspx

 El drama  cuando la intolerancia  se viste de  verde

Un libro axifixiante, en un universo cerrado, García Lorca nos narra y critica poéticamente  una tragedia rural  que simboliza la misma España reprimida.  Lorca elige a las mujeres para criticar a la España limitada y castradora. Ellas son el centro de este drama donde se contrapone, la libertad, y el determinismo. El derecho natural del ser humano de  poder elegir su vida frente a la opresión  de las ideas fundamentadas en las miradas de los otros y la hipocresía.

Las mujeres son utilizadas por García Lorca en este drama realista  pero  llena de un lirismo que transforma la prosa cuidada en poesía, como el símbolo último de la máxima represión por la simple condición de sexo y  la tradición, en donde se confunde la dignidad, el buen hombre con la reputación o imagen pública.

La obra comienza en el funeral del  segundo marido de Bernarda Alba, personaje central de la novela. Bernarda  madre dominante ,intolerante, castradora y fatalista que decide imponer el luto durante los próximos ocho años a sus cinco hijas. Alrededor de Bernarda sus hijas y criadas nos irán desvelando el drama que acontecerá  cuando la vida en forma de hombre joven quiebra el universo negro que quiere cerrar  y controlar Bernarda y que nos descubrirá a los otros personajes. Poncia la criada  que el tiempo ha hecho respondona,  pero con  la sabiduría  y humanidad de los que han vivido lo suficiente para entender que no se puede encerrar la vida pero a la vez resignada al mundo que le ha tocado. Maria Josefa la abuela loca y transgresora que todavía la negrura de su hija no ha derrotado su ilusión por la vida. Angustias, la hija adulta y afortunada  que  ha entendido que ya no le queda  tiempo. Amelia y Magdalena, las hermanas resignadas a su suerte y condición de mujeres. Martirio la hermana resentida y celosa, que todavía no ha perdido sus esperanzas de ser amada y Adela, la hybris en color verde,  verde como su vestido,  verde como la arrogancia de la juventud, verde de libertad sin tradiciones castradoras, verde como el amor sin remordimiento, verde de fuerza y de vida. La romántica dispuesta a romper su universo negro y blanco para transfórmalos en colores.

Y otra vez la tragedia  que viene en forma de una figura masculina rompe el círculo en donde los lazos sanguíneos no pesan en los sentimientos y en el ansia de vivir . Pepe el Romano se adentra en el mundo negro y blanco de la casa de Bernarda  Alba  para demostrar las consecuencias  de la vida cuando es reprimida .Pepe el Romano es el catalizador de la tragedia, pues su figura  representa la única posibilidad de las hermanas encerradas de poder sentir que están vivas. Y así  despierta en las hermanas los celos, las pasiones y las mentiras desembocando el final trágico de la heroína, Adela, que decide que no quiere resignarse a una vida negra al creer que su  única posibilidad de sentir  ha muerto y a la que irónicamente vestirán de blanco, porque en el universo limitado por  las tradiciones, el egoísmo y la hipocresía , dominado por una moral decadente y limitada,  donde el ser es igual al parecer, en este mundo negro  Adela ha entendido que no cabe y nunca cabrá, un vestido verde.

Me lo recomendó el dueño de una librería, tienes que leer esto, es bueno. La verdad es que tengo en casa un variado tropel de libros que últimamente mis amigos me han estado regalando y exigiendo su lectura, que dude por momentos. Leí la primera página. "El sabía de sangre, y vio que era distinta" empezaba bien, me gustó y finalmente compré dos, uno para mi y otro para mi mejor amigo . 

Trabajos del reino es un libro que sorprende desde el inicio.  Cercana a la novela negra, Herrera nos narra la historia de Lobo, un artista perdido, sin futuro en un México sin esperanzas. Herrera con un lenguaje duro, escueto, árido  logra hermosura utilizando la dinamita. Nos narra las historia de los desheredados, en las cantinas perdidas, en los prostíbulos, en los arrabales, en la miseria que encierra la pobreza donde la salvación para lograr una vida más próspera la da el narcotráfico. Así lobo se convierte en "el artista", el bufón en la corte de un Rey imposibilitado. Allí descubrirá los diferentes personajes que se mueven en ese "nuevo palacio", la bruja, la niña, la cualquiera, el heredero, el periodista,  el pocho y a el Rey.  Personas definidas pero sin nombre que ocupan cada uno su lugar en esta corte renacentista en donde la figura del Rey  todopoderoso es la piedra angular de traiciones, deseos, muerte y amor. Lobo al principio ingenuo, va a ir aprendiendo lentamente que sus esperanzas no tienen  futuro, que todo es lo mismo, un rey por otro, una traición por otra traición. La misma miseria, y con ella el desencanto. 

Trabajos del reino es una historia conmovedora y fascinante e inevitablemente triste. La busca de entender el mundo y su  intento de buscar su sitio en él del protagonista ante la realidad descarnada. Herrera nos hace una crítica directa de la sociedad  y a las oligarquías de poder que permiten que semejantes personajes ruines dominen y se conviertan en "pequeños dioses" más allá del bien y del mal.  Con un lenguaje provocador y profundamente lírico Herrera no nos impone arduas descripciones de lugares o situaciones, su lenguaje es soez, mestizo a veces incomprensible en concordancia con la realidad que nos muestra. La miseria, el abandono,el desamparo y la corrupción del alma. Todo un descubrimiento.

 Fragmento: 

 ¿Qué hay ahí? ¿Qué hay ahí detrás? ¿Un otro mundo que se pone de frente al sol? ¿Un alud de linderos que se repiten tras una piedra en el agua? (¿Será la vida una piedra en el agua?)

Mirar y mirar y mirar y no mirar: no hay forma, sólo un amasijo hastío de sí. Una mueca soberbia, un mundo zángano.

¿Qué hay ahí? ¿Qué hay ahí, detrás de los muros de las cosas?

Así. así, no hay nada

Dar la espalda a esa yerba satisfecha y elegir un espejo propio: alzarlo a la altura de los ojos

y mirar:
                              un resquicio álgido que se perdía, una espiral breve que pide que la procure, un secreto doblado en sus luces ocultas. Todo el mundo cabe en este espejo, cada pormenor como una cifra reversible. Cachos y cachos que se atropellan a pedirle que los acaricie, piel siempre distinta ".

Saludos

La Maga

 El Instante:  J. L. Borges

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Reflexionando un lunes lluvioso, sobre las decisiones que vamos tomando durante nuestra vida , sobre realmente si somos no sólo lo que nos concebimos, sino lo queremos ser.

Yo creo que somos generalmente consciente o inconsciente lo que queremos ser. Nuestra existencia, es libertad, por mucho que nos justifiquemos , son nuestros comportamientos los que  nos definen y  eso siempre genera angustia  porque significa responsabilidad.. Y así nos vamos construyendo entre dudas y entre la angustia que nos persigue cuando nos damos cuenta que nuestras decisiones tienen consecuencias y que de algún modo no dispondremos de otra vida para reflexionar si nos hemos equivocado o no.. Hemos de responsabilizarnos de lo que hemos querido ser, la libertad de elección siempre la tenemos porque de cualquier manera siempre elegimos..

La insoportable levedad del ser.. del existir hoy y ahora de elegir el ir cada día construyéndonos a nosotros mismos sabiendo que somos un momento determinado y que son esos momentos los que nos definen. Toda esta angustia se refleja en el libro de Kundera, otro libro memorable , una novela de amor y un manifiesto sobre la vida. La historia de  amor de Tomas y Teresa. Una historia entre la levedad y el peso. Kundera nos compone un tratado filosófico , enmarcado entre  el  existencialismo de Sartre y el vitalismo de  Nietzsche bajo la crítica al comunismo como telón de fondo . La novela es un eterno retorno entre Tomás y Teresa. Teresa incapaz de condenar la fugacidad que se le escapa de sus manos, cargando un amor que le pesa pero que es lo que le hace ser y por otro lado Tomás  ante la disyuntiva de  una libertad que tan sólo la conduce a la insoportable levedad del ser y la angustia del peso de su amor por Teresa .

Tomás es la incertidumbre, la duda permanente, la fragilidad, la debilidad, el miedo; el hecho de que un hombre, nunca puede saber que es lo que quiere, porque solo vive una vida y no existe comparación alguna. Un hombre que lo vive todo sin pensar en las consecuencias y sin preocupación. Un hombre angustiado ante la elección entre lo que es y lo que quiere ser, cuando al final comprende que la levedad y el peso es un mismo camino ante la realidad que no es otra de que Todo es a la vez peso y levedad.

Tomás elige a Teresa porque la ama y porque al final de cuentas no puede renunciar a ella quizá porque es incapaz de entender la angustia que le produce la misteriosa contradicción que existe entre el peso y la levedad.

Quizá todo es mucho más simple que todo esto, estamos donde queremos estar y con quien queremos estar. Simplemente  elegimos y eso es difícil porque hay que tener valor. El valor de decidir que quieres ser o simplemente cómo quieres estar y con quién.
 
Es difícil tener que renunciar o entender que no todo te vale y has de decidir. Es difícil entender  que lo que creías fuerte y pesado se ha vuelto insoportablemente leve, o peor, darse cuenta que siempre ha sido insoportablemente leve y que realmente no merece ni un minuto más de tu vida. Es en ese momento cuando hay que saber llevarse lo mejor de lo aprendido y de lo vivido aunque haya sido poco. Comprendiendo que hemos de elegir cada día lo que nos hace más pesados, más fuertes y más libres sin atarnos a historias que nos confunden y que meditándolo fríamente no valen la pena. Asumir que de cualquier manera la levedad cuando cualquier tipo de historia se termina no es negativa. Porque al final de todo, lo importante es lo vivido y lo aprendido, y como dice Kundera en este precioso libro " Entonces se percató con sorpresa de que no era desdichado. La presencia física de Sabina era mucho menos importante de lo que había supuesto. Lo importante era la huella dorada, la huella mágica que había dejado en su vida y que nadie podría quitarle. "ése era el regalo que le había dejado..." y el que nos dejan si somos capaces de entenderlo cerrando viejas puertas.

la Maga

"Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico."

Así comienza Rayuela de Cortazar y en honor a este pedazo de libro, porque Rayuela es literatura en mayúsculas, tiene mi nombre el blog.

Rayuela quizá no es el libro que más me ha gustado, pero Rayuela tiene algo especial, como Cien años de soledad no basta con cerrar el libro, las imagenes de Rayuela  me persiguen,se dibujan y se pintan en mi mente.. el Ponts des Arts, el Pount Neuf, el café de le Rue Lombards, el París de Oliveira y de La Maga y me imagino a los dos en el café de aquí para allá "a la caza de sombras"..

Rayuela como los cuentos de Roberto Arlt, me ha acompañado en los sitios más inospechados y en los momentos más angustiosos. En la consulta de un médico, en el parking de un aeropuerto, en un bar perdido una mañana de sábado, en la polícia a la espera de poner una denuncia, en casa tumbada en esas tarde de domingo infinitas en la que esperas una llamada que no llega.

Y cada vez que cierras el libro querrías leer una página más, pero estás agotada en ese nuevo y denso universo, de amor, humo, jazz y contradiccion  que acabas de cerrar, en dónde las palabras se mueven , desaparen, se transforman, porque en Rayuela Cortazar juega con las palabras, las rebela, las vicia, inventando nuevas maneras de escribir. Creando poesía.

Rayuela es una novela de amor y un drama.  El drama es Oliveira, su eterna búsqueda, su egoísmo, su desesperación cínica en busca de la verdad, de la autenticidad, de confundir la vida con la literatura, por intentar comprender su existencia y su esencia a través de los libros, de la filosofía, de la estética. Oliveira es un existencialista que reniega, vacío  y que busca otra "maravillosa " realidad que no existe y que por tanto como dijo Cortazar  es  un personaje al que le  duele el mundo..   y ante él, el personaje que es su contrapunto y que ama pero que a la vez destruye, la Maga, la hermosa Maga, la luz, la transparencia, la  dulzura, la inocencia...La Maga es la realidad, la autenticidad,  la fragilidad humana, la ternura , la sencillez de los que no temen perder nada  porque nada quieren.

La Maga es el amor, la verdad, la locura que busca Horacio  "Yo describo y deseo esos ríos, ella los nada "  y ella dirá de Horacio  " Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas... Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos.Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas".

La Maga es eso, la magia de lo sencillo, de lo natural, de lo hermoso, de lo libre..  La Maga es la magia de la vida por sí misma.

Rayuela es un libro que nunca se cierra, el juego que nunca acaba, la palabra que no se somete pero que al final nos reniega. Rayuela va más allá del lenguaje que nos limita, es una crítica a nuestras absurdas dudas envueltas en filosofías que no nos acercan a la realidad, a lo sencillo, a nuestra esencia, a nuestro corazón.
 
Y a disfrutar.. que nada nos limite ni nos detenga,  que todavía nos quedan muchas cosas que descubrir  (como este libro) y en las que soñar...

Saludos

La Maga

Recuerdo cuando era niña que mi casa los sábados se llenaban de flores, el jardín visto desde balaustrada era un arcoíris de lirios, rosas, caléndulas y gladiolos, me gustaba mezclarme en esas hileras de colores perfectamente alienadas, abrir el agua que bajaba de la acequia y remover con la azada la arena para dirigirla a mis flores preferidas . Casimiro apoyado en un bastón me sonreía y me regalaba historias y yo me sentía importante porque me dejaba elegir las flores que más tarde podaría para llevárselas a mi madre en una gran caja de madera y algunas veces me quedaba mirando fascinada mientras podaba las flores observando asombrada como movía su mano mutilada . Recuerdo que mi madre no tardaba en arreglar las flores de Casimiro cuando llegaban y la delicadeza de sus manos cuando clasificaba y formaba enormes ramos confusos y hermosos que llenaban de perfume a primavera el salón de mi casa.

Me acuerdo de los grandes castaños centenarios en el patio, el estanque detrás donde nacían y morían cientos de renacuajos. Los nenúfares blancos acariciando el estanque lleno de vida flotando libres, la fuente que se dibujaba detrás de una estatua negra, el enorme sauce llorón en dónde yo y mi fiel y querido perro Tim nos tumbábamos y dormíamos en esas tardes infinitas de verano donde el tiempo no importa. Recuerdo la figura poderosa de mi padre .La voz de mis hermanos peleando, las ardillas en las ramas de los árboles, las tardes rompiendo piñones mientras nuestras manos se ungían en una resina oscura que luego María cepillaba . Recuerdo los días escribiendo textos, el reflejo de mi figura en el cristal de la ventana mientras coqueta me observaba bailando, la enorme pianola donde practicaba aburridas escalas, y la figura de María, mi María, mi maga particular que harás ahora mi vieja amiga, mi madre adoptiva. Recuerdo tus gafas enormes, tu risa , tu corazón, tu generosidad sin límites y tu ternura...

Hoy parece que mis recuerdos me buscan para rescatarme del olvido de mi infancia.

¿Qué coño estoy haciendo aquí? Esto fue lo último coherente que pensé la noche pasada mientras me dirigía tambaleando  hacia el baño para evacuar la séptima cerveza. Ya por lo pronto no sé cómo me convencieron para salir aquella noche, en la que mi cara debida a un revolucionario tratamiento de belleza implicaba  que mis acompañantes probablemente acabarían en comisaría y yo en un circo.  A pesar de mis intentos por zafarme de  la salida nocturna aduciendo que mi única opción era ir a un chapista y que a esas horas estaban ya  todos cerrados, mis amigas fieles a sus hormonas y  a la llamada de la selva se dedicaron durante más de media hora a tunearme con litros de maquillaje que hacían irreconocible mi aspecto habitual. Es perfecto, nadie sabrá quién soy me dije mirándome al espejo,  en donde la imagen reflejada me reveló no sólo una transformación física, sino también una nueva identidad sexual, me acababan de convertir en un travelo. Sin fuerzas para negarme  aceptando que mis únicas posibilidades de triunfo esa noche era que se reprodujeran simultáneamente las siguientes opciones,1) ir a una cueva ,  2) que el personaje estuviera muy desesperado, 3) que se hubiese olvidado las lentillas, 4) confiar en la “magia “ de la noche  que la experiencia me indicaba  que a medida que pasan las horas, más atractiva te vuelves, nos dirigimos a un antro en santa Catalina en dónde nos esperaban sentadas el resto de la tribu perfectamente armadas con todo lo necesario para no dar ni una opción a la imaginación y en donde incluso se dejaba ver el alma.

El antro llamado Ritmanblu estaba a rebosar, ante mi asombro, mi aspecto de travelo, no produjo ningún rechazo, más bien al contrario, les debía dar mucho morbo porque no pagué ninguna cerveza. Enseguida empecé a buscar a los Hispánicus, por la noche siempres te encuentras con alguno.  A los Hispánicus en los bares los reconoces enseguida,  mirada agresiva,  postura sobrada, con copa ( generalmente gin-tónic) , rodeado de amigos que le ríen sus comentarios y en el mejor sitio de la barra dónde tiene una buena visibilidad sobre el ganado. Fiel a mi labor de campo en cuanto divisé a uno en la barra me dirigí resueltamente hacia dónde estaba situado tomandose una copa. En cuanto me acerqué a la barra,  el hispánicus en cuestión me dijo con voz  grave,-  te invito a una copa..  yo respondí -que sean dos que traigo a una amiga que necesita cariño. Le dejé K.O en el primer round . El Hipánicus un poco desorientado por mis preguntas.. ¿llevas lentillas? ¿qué opinas del existencialismo?, ¿te sientes a gusto con tu cuerpo?, ¿todo le que me dices, de verdad lo piensas?... se batió en retirada, (en vez de reirse) ,eso si dejando las copas pagadas mientras yo me iba con unos friquis estupendos a los cuales no les importaba  las tonterías que les decía ni que fuera una negada en el maravilloso mundo del futbolín.

Conclusión final, los hispánicus no están tan mal, pagan las copas, y a poco que presiones te deshaces de ellos con bastante facilidad . Mi opinión  es que  se aproximan bastante a los pagafantas, otra especie que se merece otro análisis en próximos post.

Saludos

La Maga

En el balcón del primero de la plaza del chocolate en Son Gotleu hay una bicicleta candada, en la plaza gris se sientan dos negros, me desafían con ojos cansados que me revelan que se les agotó la esperanza. Se pasean desorientadas las putas de 20 euros y un completo. Un musulmán espera al frente de su tienda con aire de loco y a su lado una mujer menuda lo mira con un shador tapada.

Esta noche se regalará un chocolate a los vecinos  y se encenderán las luces de navidad, y  se bañará la plaza con arcoíris de colores, paradoja de luz y color en un barrio gris, triste y sucio, corrupto en fantasías en mentiras y en luces.

No duelen los oídos cuando el silencio es inevitable, no duele el tacto cuando alguien ya no está. No duele la vista cuando se han apagado las luces. Duele la miseria y el desamparo, duele la soledad, duele la espera interminable.

En el barrio de Son Gotleu, como Cardone, siguen esperando a un Ulises que no llega y nosotros, Penélopes, seguimos tejiendo la mortaja, como siempre, con los ojos cerrados.